"O passaporte" - Mahmoud Darwish

 

O passaporte

 

Não me registrem nas sombras

Que sugam a minha cor neste passaporte

Para eles minha ferida é um showroom

Para um turista que coleciona fotos com paixão.

Eles não me autorizaram. Não deixe

A palma da minha mão sem sol

Porque as árvores

me conhecem...

Os moinhos giratórios da chuva me conhecem.

Não me deixe mumificado como a lua!

Os pássaros seguem

A palma da minha mão até o aeroporto distante,

E todos os campos de trigo,

Todas as prisões,

Todos os sepulcros pálidos,

Todas as fronteiras farpadas,

Todos os lençóis agitando,

Todos os olhos escuros,

Todos os olhos

estão comigo, mas os mestres

os tiram deste passaporte!

É o meu nome que traz desonra? Ou é

o Meu amor pela terra que levantei em minhas mãos?

Hoje Jó grita até o céu:

Não me dê uma lição duas vezes!

Verdadeiros mestres! Profetas honoráveis!

Não pergunte às árvores sobre seus nomes.

Não pergunte aos wadis sobre suas mães.

Da minha testa jorra a espada de luz

E dos meus dedos fluem rios.

O coração de cada homem é a minha nacionalidade;

Então me livre desse passaporte.

 

Mahmoud Darwish

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