"Meu amigo Dostoievsky" - Adão Cruz

 

Meu amigo Dostoievsky

 

 

 

Meu amigo Dostoievsky

nada temos a ver

aparentemente

um com o outro

a não ser o nosso encontro

pelos meus dezoito anos.

Apetece-me chorar ao recordar as noites

em que à luz de um foco olho de boi

debaixo dos lençóis

- para que minha mãe não visse -

eu invadia os teus livros

numa das maiores

e mais deliciosas aventuras da minha vida.

Ainda hoje me são familiares

o rosto de Sónia e a figura de Raskolnikov

luz mítica e mística dos que têm coisas em comum

orientando-se na direção do símbolo

e do mundo sem forma.

Da mesma forma que te marcaram Balzac

Schiller

Victor Hugo e Goethe

tu imprimiste em mim a sensação

que te fez desmaiar

perante a beleza de Seniavina

na casa dos Wielgorsky

e eu não sou homossexual

meu caro Dostoievsky.

Perante a beleza

eu não sei ao certo onde pára o sexo

se no esperma de Úrano derramado no mar

se na poesia da Morte em Veneza.

Não é a realidade física que interessa ao simbólico

mas o significado do sexo na imaginação.

A dualidade do ser funde-se

na tensão interna de quem ama

e a união sexual não é mais

do que o apaziguamento da tensão interior.

Nunca te concebi humano

sobretudo depois dessa manhã

de rosto de pedra e gelo

em que viveste o mais trágico minuto da tua vida.

Um vento glacial varreu-me a fronte

ao ouvir o teu nome na chamada para a morte:

-Akcharumov!

-Shaposhnikov!

-Dostoievsky!

Hoje

depois de ter amado tanto

aceito a tua epilepsia

como o estigma mais marcante

da pureza da condição humana

e passei a considerar-te meu irmão

para o resto da vida.

Por isso me senti prisioneiro

quando entrei na fortaleza de S. Pedro e S. Paulo

por isso chorei na Praça Semenovsky

onde viveste uma vida inteira

em dois minutos de morte.

Era como se fosse eu o condenado!

Também chorei quando reencontraste Suslova

apenas

pelo que sofreste ao ver que o amor não se repete.

A noite e o vazio

estão na origem cosmológica do mundo

e o amor é uma criança que cresce...

e deixa de ser criança.

Amor e morte

quando descobertos

acordam e fogem.

Para escrever bem é preciso sofrer

disseste um dia ao jovem Merejkovsky

quando a vida confundia as chamas do teu inferno

com relâmpagos de visionário.

Sofrer pode ser apenas sorrir...

frente a toda a utopia palpável

não paranoica nem delirante.

Foi a mim que o disseste

meu caro amigo

foi a mim que o disseste

na tarde cinzenta da tua morte

na hora da hemorragia que te vitimou.

Até hoje ainda não te agradeci.

Perdoa não ter acompanhado o teu féretro

mas nessa altura eu não existia...

ou será que te acompanho ainda hoje

neste pesado caminho do fim?

 

 

Adão Cruz

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