"Supermercado" - Manuel de Freitas

 

Supermercado

para a Ana Paula Inácio

Tenho 38 anos e sei finalmente o que

quero. Basta olhar para o cesto

de compras: bolachas Leibniz, papel

higiénico Renova, leite com chocolate

Agros, uma garrafa de Famous Grouse

e pelo menos seis latas de Super Bock.

Discos já tenho que cheguem, por muito

que me desminta, e não viverei o suficiente

para ler todos os livros que me ocuparam a casa.

É um bocadinho banal, eu sei, mas é a minha

prestação diária enquanto consumidor, o meu fado

simples, enxuto, quase isento de lágrimas & remorsos.

Acordo para almoçar no Doce Lindo (ou Doce Belo,

ainda 

não houve rotina que me fizesse decorar o nome),

passo pelo supermercado, onde desejo ou nem

por isso

todas as ternas e voláteis isildas deste mundo perfeito

– e volto a subir devagar as escadas de madeira rombas.

Só muitas horas depois, quando as luzes

me garantem que o bairro inteiro dorme,

escrevo poemas como este, versos em que

inutilmente vos digo que sou um homem feliz,

un roseau pensant, o mais belo cadáver de Lisboa.

 

Manuel de Freitas

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