"O passaporte" - Mahmoud Darwish
O passaporte
Não me registrem nas sombras
Que sugam a minha cor neste passaporte
Para eles minha ferida é um showroom
Para um turista que coleciona fotos com
paixão.
Eles não me autorizaram. Não deixe
A palma da minha mão sem sol
Porque as árvores
me conhecem...
Os moinhos giratórios da chuva me conhecem.
Não me deixe mumificado como a lua!
Os pássaros seguem
A palma da minha mão até o aeroporto distante,
E todos os campos de trigo,
Todas as prisões,
Todos os sepulcros pálidos,
Todas as fronteiras farpadas,
Todos os lençóis agitando,
Todos os olhos escuros,
Todos os olhos
estão comigo, mas os mestres
os tiram deste passaporte!
É o meu nome que traz desonra? Ou é
o Meu amor pela terra que levantei em minhas
mãos?
Hoje Jó grita até o céu:
Não me dê uma lição duas vezes!
Verdadeiros mestres! Profetas honoráveis!
Não pergunte às árvores sobre seus nomes.
Não pergunte aos wadis sobre suas mães.
Da minha testa jorra a espada de luz
E dos meus dedos fluem rios.
O coração de cada homem é a minha
nacionalidade;
Então me livre desse passaporte.
Mahmoud Darwish
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