"Quadro branco" - Paul Laverty

 

Quadro branco

 

Você já parou para pensar nela desde que saiu da escola?

O giz é macio,

feito de pedaços

de conchas de calcita e esqueletos de plâncton.

Fácil de esmagar.

A chuva a arrasta.

As lágrimas a arrastarão para baixo?

As crianças são moles,

são feitas de ossos (proteínas, colágeno, minerais, principalmente cálcio).

Fácil de esmagar.

Gaza é uma bola de neve,

o Mundo contempla o seu interior.

Os flocos são estilhaços,

os pontinhos dentro deles

se acumulam formando aglomerados,

como formigueiros.

Você sente cólica na boca do estômago

pela manhã quando liga a tela

e os números disparam?

Você vai para a cama e não dorme

porque tudo que você vê na escuridão

são membros retorcidos sob os escombros,

lábios secos e rachados que exalam gemidos abafados,

uma morte lenta que você não desejaria para um cachorro?

Você sente a raiva que sacode seu corpo,

grita sua alma,

ferve seu cérebro a uma temperatura mais alta

do que as armas de fósforo que os EUA fabricam

(lembre-se dos 172 bilhões do Tio Sam

que deram vida ao Apartheid)

quando Biden, Sunak, Starmer e companhia

perguntam por “mais precisão”

ao lançar bombas destruidoras de bunkers em Gaza,

com 6.300 almas por quilómetro quadrado,

47% crianças?

As crianças são moles.

Fácil de esmagar.

Cinzas em cinzas, pó em pó.

Você se senta na cozinha

e se pergunta quem você é,

o que fazer,

quando a Carta das Nações Unidas e a Convenção de Genebra

são usadas para limpar o traseiro

dos insidiosos cúmplices da Morte

que defecam com dignidade?

O buraco negro à beira do desespero

esgota sua força e o leva a se esconder?

“E de que adianta

isso para nós”,

ouvem-se as crianças de Gaza censurando.

Você se lembra da infância.

Você pega um pedaço de giz.

Simples, físico.

Não é digital, não é um tweet,

não é um blog.

Carne contra giz.

Cabe no bolso, cabe na meia,

na bolsa,

você leva por aí.

O giz, aí...

Você sente seu corpo e mente se conectarem

ao segurá-lo na mão.

O que essa brisa está carregando?

Um leve estrondo emergindo dos escombros.

O que nos diriam as crianças de Gaza

se tivessem aquele giz?

Faça da nossa rua um quadro negro,

escreva no ponto de ônibus, na calçada, na parede.

Na cafeteria do trabalho, ou no banheiro,

no estacionamento ou no shopping.

Rua por rua,

de baixo para cima,

da cidade à escravidão da Cidade,

que os gritos de raiva das crianças de Gaza

passem por todos.

Um pedaço de giz

em centenas de línguas,

milhões de mãos

levantadas contra as suas mentiras e as suas bombas,

um rasto branco de consciência,

“Não, não em nosso nome!”,

para derrubar os assassinos.

Um dia, Infanticídios, você se sentará no banco.

Você se lembra das caretas arrogantes dos generais torturadores argentinos

em todo o seu esplendor?

Eles acabaram atrás das grades, finalmente.

Leva tempo, o Relógio da Justiça,

mas avança à medida que seus cabelos grisalhos crescem.

Não falha,

no teu leito de morte, no teu último suspiro,

não escaparás ao olhar das crianças de Gaza

cuja infância traíste.

Cinzas em cinzas, pó em giz.

Quadro branco.

 

Paul Laverty*

 

*Paul Laverty (Calcutá, 1957) é um advogado e roteirista escocês, colaborador ainda não nascido de Ken Loach, com quem ganhou duas Palmas de Ouro.