"Poesia" - Cristóvão Tezza

“De pequeno conheci a Poesia

uma balzaquiana elegante, sorridente, lúcida e vaga

com um anel no dedo.

Meu Deus, que coisa linda!

Secretamente lhe mandei bilhetes

pedi em casamento

marquei encontro.

Reticente, me afagou os cabelos, me deu um beijo na testa.

(Era na boca que eu queria

um beijo de língua, feroz!)

Joguei futebol, tirei nove em português, oito vez cinco quarenta.

Fiquei velho, mudei o mundo, instaurei o comunismo

enchi os cornos de pinga

entrei para o Banco do Brasil

E ela veio de novo, madrugadinha.

Que mãos pálidas, que transparência, que sutileza!

Falava francês, a desgraçada!

Sentamos num bar.

Verde que te quero verde

não serei o poeta de um mundo caduco

mas que seja infinito enquanto dure

Senhor Deus dos desgraçados

as armas e os barões assinalados

ah que saudades que eu tenho

ora direis, Paulicéia Desvairada, rua torta, rua morta

e ela ali, deusinha vagabunda e arrogante

vou-me embora pra Pasárgada

fui lhe metendo a mão nos peitos

erguendo a saia de seda

vou estuprar a Poesia

que alegria!

E eis que ela me foge, bateram as doze horas

fiquei com o papel em branco.

Mulher difícil, a Poesia.

Eu de calça Lee, ela musa grega

Vênus de Milo, romântica desvairada

solteirona neurótica cheia de pasta na cara.

Quem ama não esquece.

Vinha em sonhos, traiçoeira, brincava de 31

fazia-se maçã do éden, funcionária pública

manequim de propaganda.

Sou Jack o Estripador, lhe arranco a meia da coxa

enforco-a sobre o colchão

lhe encho a cara de porrada.

Num banco de praça vou lhe cantando sutil

sou um gênio da gramática

ataco de conjunção, propósito, verborreio, substantivo com arte

vou de régua e de quarteto

rimo paixão e turbilhão

(vem cá, minha gatinha...)

ergo os braços com ênfase

(me beija a boca, doçura)

soneteio, eclogueio, epopeio

ela me abraça quentinha

mas eis que passa um velho e lhe leva

maldito Carlos Drummond de Andrade!”

 

“— a poesia não é rima

Não é forma

Não é metro

Não é papel cuchê de primeira

Não é assunto

Não é necessariamente música

Não é estrofe

Não é um profundo mergulho na individualidade humana

Não é uma borboleta voando

A poesia não é nada.

Ou seja

Que porra é a poesia?

 

Conclusão [...]:

— como não há mais nenhum discípulo de Homero e a Grécia virou

uma bosta, como os clássicos da Renascença eram muito posudos,

como os barrocos faziam piruetas, como os árcades só cuidavam de

ovelhas, como os românticos morreram todos tuberculosos, como os

parnasianos eram a última raspa do tacho da boçalidade acadêmica,

como os simbolistas compensavam a falta de assunto com Iniciais

Maiúsculas, como os modernistas envelheceram, como os concretistas,

práxis, poetas—processo e suas cinco milhões de dissidências

cooptaram todos pelas agências de publicidade:

 

ESTAMOS LIVRES!

HIP! HIP! HURRA! “

 

TEZZA, Cristovão. Trapo. 6ª ed. Rio de Janeiro: Rocco.