"Se te queres matar" - Fernando Pessoa
Se
te queres matar
Se te queres
matar, porque não te queres matar?
Ah, aproveita!
que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse
matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares,
ousa!
De que te serve
teu mundo interior que desconheces?
Talvez,
matando-te, o conheças finalmente...
Talvez,
acabando, comeces...
E não cantes,
como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como
eu a morte em literatura!
Fazes falta? Ó
sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz
falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá
tudo sem ti.
Talvez seja pior
para outros existires que matares-te...
Talvez peses
mais durando, que deixando de durar...
A mágoa dos
outros?... Tens remorso adiantado
De que te
chorem?
Descansa: pouco
te chorarão...
O impulso vital
apaga as lágrimas pouco a pouco,
Quando não são
de coisas nossas,
Quando são do
que acontece aos outros, sobretudo a morte,
Porque é a coisa
depois da qual nada acontece aos outros...
Primeiro é a
angústia, a surpresa da vinda
Do mistério e da
falta da tua vida falada...
Depois o horror
do caixão visível e material,
E os homens de
preto que exercem a profissão de estar ali.
Depois a família
a velar, inconsolável e contando anedotas,
Lamentando a
pena de teres morrido,
E tu mera causa
ocasional daquela carpidação,
Tu
verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...
Muito mais morto
aqui que calculas,
Mesmo que
estejas muito mais vivo além...
Depois a trágica
retirada para o jazigo ou a cova,
E depois o
princípio da morte da tua memória.
Há primeiro em
todos um alívio
Da tragédia um
pouco maçadora de teres morrido...
Depois a
conversa aligeira-se quotidianamente,
E a vida de
todos os dias retoma o seu dia...
Depois,
lentamente esqueceste.
Só és lembrado
em duas datas, aniversariamente:
Quando faz anos
que nasceste, quando faz anos que morreste;
Mais nada, mais
nada, absolutamente mais nada.
Duas vezes no
ano pensam em ti.
Duas vezes no
ano suspiram por ti os que te amaram,
E uma ou outra
vez suspiram se por acaso se fala em ti.
Encara-te a
frio, e encara a frio o que somos...
Se queres
matar-te, mata-te...
Não tenhas
escrúpulos morais, receios de inteligência!...
Que escrúpulos
ou receios tem a mecânica da vida?
Que escrúpulos
químicos tem o impulso que gera
As seivas, e a
circulação do sangue, e o amor?
Que memória dos
outros tem o ritmo alegre da vida?
Ah, pobre
vaidade de carne e osso chamada homem,
Não vês que não
tens importância absolutamente nenhuma?
És importante
para ti, porque é a ti que te sentes.
És tudo para ti,
porque para ti és o universo,
E o próprio
universo e os outros
Satélites da tua
subjetividade objetiva.
És importante
para ti porque só tu és importante para ti.
E se és assim, ó
mito, não serão os outros assim?
Tens, como
Hamlet, o pavor do desconhecido?
Mas o que é
conhecido? O que é que tu conheces,
Para que chames
desconhecido a qualquer coisa em especial?
Tens, como
Falstaff, o amor gorduroso da vida?
Se assim a amas
materialmente, ama-a ainda mais materialmente:
Torna-te parte
carnal da terra e das coisas!
Dispersa-te,
sistema físico-químico
De células
noturnamente conscientes
Pela noturna
consciência da inconsciência dos corpos,
Pelo grande
cobertor não-cobrindo-nada das aparências,
Pela relva e a
erva da proliferação dos seres,
Pela névoa
atómica das coisas,
Pelas paredes
turbilhonantes
Do vácuo
dinâmico do mundo...
Fernando
Pessoa
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